Lab Journal 6

«Буко­ли­че­ский», без­услов­но, сло­во здесь не совсем точ­ное: буко­ли­ка, сиречь пас­то­раль, — это про раз­ме­рен­ную сель­скую жизнь, где на лугу пасут­ся кра­си­вые коро­вы, бега­ют козоч­ки с овеч­ка­ми, и доб­рые фер­ме­ры живут сво­ей креп­кой друж­ной семьёй.

Но впе­чат­ле­ние от сери­а­ла имен­но такое — успо­ка­и­ва­ю­щее. Его хоро­шо смот­реть после дол­го­го рабо­че­го дня, что­бы отдох­нуть душой после вось­ми часов вты­ка­ния в мони­тор и сле­до­ва­ния Руко­вод­ствам по Тех­ни­че­ско­му Обес­пе­че­нию Без­опас­но­сти.

Сери­ал назы­ва­ет­ся «Полу­ноч­ная заку­соч­ная»:

Эта заку­соч­ная рас­по­ло­же­на в одном из пере­ул­ков рай­о­на Син­дзю­ку в Токио. Она откры­ва­ет­ся ров­но в пол­ночь и закры­ва­ет­ся в семь утра. Офи­ци­аль­но в меню толь­ко алко­голь и тон­дзи­ру — япон­ский суп со сви­ни­ной и ово­ща­ми. Но зага­доч­ный вла­де­лец, извест­ный лишь как «Мастер», готов при­го­то­вить любое блю­до на заказ, если у него есть необ­хо­ди­мые ингре­ди­ен­ты. Дума­е­те, у него мало кли­ен­тов? Вовсе нет — в заку­соч­ной все­гда есть посе­ти­те­ли.

Сюда при­хо­дят самые раз­ные люди: бога­тые и бед­ные, жен­щи­ны и муж­чи­ны… Каж­дая серия сопро­вож­да­ет­ся неболь­шой исто­ри­ей из жиз­ни этих посе­ти­те­лей. Кто-то вос­со­еди­ня­ет­ся с дав­но поте­рян­ны­ми род­ствен­ни­ка­ми или воз­люб­лен­ны­ми, кто-то нако­нец раз­би­ра­ет­ся со сво­и­ми про­бле­ма­ми, и так далее. В общем, то, что в англий­ском язы­ке назы­ва­ют удач­ным выра­же­ни­ем slice of life.

Есть такие сери­а­лы, в кото­рых дей­ствие про­ис­хо­дит в похо­жих, лими­наль­ных местах — в апте­ке, в поли­цей­ском участ­ке и т. п., — где люди задер­жи­ва­ют­ся нена­дол­го, и мы видим лишь неболь­шой отре­зок их жиз­ни. Мне такие сери­а­лы нра­вят­ся. В чём-то мне они напо­ми­на­ют рас­ска­зы Чехо­ва.

Не сто­ит искать здесь экше­на или туго закру­чен­ной интри­ги. Этот сери­ал мож­но про­сто смот­реть и отды­хать — хотя вре­ме­на­ми он быва­ет и смеш­ным, и вполне серьёз­ным. Кому-то он может пока­зать­ся скуч­ным. Мне самой пона­ча­лу не зашло — а потом как-то неза­мет­но ока­за­лось на пять с плю­сом.

P.S. Пер­вые два сезо­на пока­зы­ва­ли на Netflix, с суб­тит­ра­ми. Все­го сезо­нов пять, но, увы, тре­тий и после­ду­ю­щие на Запа­де офи­ци­аль­но не выхо­ди­ли, поэто­му най­ти их не уда­лось. Навер­ное, на каких-нибудь япон­ских тор­рен­тах есть…

Будучи про­ез­дом через какой-то мел­кий горо­док, захо­те­лось мне выпить кофию. Смот­рю — кофей­ня рядом с бап­тист­ской цер­ко­вью, с гор­дым назва­ни­ем «Кофе Цар­ства Божия».

Ну, думаю, лад­но. Зай­дём, при­об­щим­ся. Может быть, у них кофей­ные зёр­на сам архан­гел Гав­ри­ла обжа­ри­ва­ет.

Внут­ри всё как поло­же­но: цЫта­ты из Биб­лии, вся­че­ские там выска­зы­ва­ния. Рас­пя­тий толь­ко вот не было, как и икон — в енти вещи бап­ти­сты не очень.
Зака­зы­ваю самый обык­но­вен­ный чёр­ный кофе со слив­ка­ми. Надо отдать долж­ное: сер­вис хоро­ший, сде­ла­ли быст­ро, ров­но в нуж­ных про­пор­ци­ях. Чаш­ку вру­чи­ли со сло­ва­ми: «Да бла­го­сло­вит вас Гос­подь».

Отпи­ваю.
Фуб­лин. Ну и гов­но.

Даже Стар­бакс на этом фоне — воис­ти­ну краф­то­вый напи­ток с тон­ким, рас­кры­ва­ю­щим­ся цве­точ­но-цит­ру­со­вым аро­ма­том.

Вооб­ще, какой-то у бап­ти­стов подо­зри­тель­но пло­хой кофе выхо­дит. Каза­лось бы: если уж ты пыта­ешь­ся зама­нить чело­ве­ка в свою рели­гию, нач­ни хотя бы с того, что­бы не поить его пере­жжён­ной бур­дой, кото­рая, судя по вку­су, про­сто­я­ла на подо­гре­ва­те­ле уже не пер­вый час. Раз кофе про­из­во­дит­ся в таких мизер­ных коли­че­ствах, явно в рас­чё­те на слу­чай­но­го залёт­но­го поку­па­те­ля, надо было делать све­жий помол и пуро­вер, а не нали­вать кот­ло­вое бур­ло из жба­на на сто рыл.

Чор­та рыто­го еврей стал бы таким кофе зама­ни­вать меня в сина­го­гу. Впро­чем, евреи про­зе­ли­тиз­мом и не зани­ма­ют­ся. За что я их, соб­ствен­но, и ува­жаю.

Тре­тий сезон мне понра­вил­ся боль­ше пер­вых двух. Пер­вые два места­ми стра­да­ли от типич­ной болез­ни сери­а­лов про боль­шую поли­ти­ку: на зри­те­ля с пер­во­го же эпи­зо­да выва­ли­ва­ют пёст­рую сбор­ную солян­ку из меж­ду­на­род­но­го кри­зи­са, под­ко­вёр­ных игр, семей­ной дра­мы, рус­ских наём­ни­ков, спец­на­зов­цев, бое­вых выса­док и, конеч­но же, оче­ред­но­го Ира­на — куда ж ноне­ча без него, — так что сидишь в крес­ле и толь­ко ждёшь, когда свер­ху рух­нет оче­ред­ной груз кир­пи­чей, забот­ли­во про­из­во­ди­мых пер­со­на­жа­ми.

А вот тре­тий сезон — уже не столь­ко про “сей­час сроч­но слу­чит­ся ещё какая-нибудь непред­ска­зу­е­мая хер­ня”, сколь­ко про, соб­ствен­но, дипло­ма­тию: про то, как взрос­лые, устав­шие, умные, и места­ми… не очень этич­ные люди пыта­ют­ся раз­ру­лить послед­ствия уже этой слу­чив­шей­ся хер­ни. От это­го сери­ал не стал менее нерв­ным. Наобо­рот: про­сто теперь он луч­ше сфо­ку­си­ро­ван. Вни­ма­ние не раз­ма­зы­ва­ет­ся, и всем этим поли­ти­че­ским бар­да­ком мож­но насла­ждать­ся уже не в режи­ме “изви­ни­те вели­ко­душ­но, кто на ком сто­ял?”, а в нор­маль­ном тем­пе.

Кере­мен­дую.

Впер­вые в жиз­ни выбра­лась на насто­я­щий блюз-кон­церт. Ради тако­го дела ска­та­лась аж в сосед­нюю Мис­сис­сип­пи, в горо­док с забав­ным назва­ни­ем Фила­дель­фия. Да, как выяс­ня­ет­ся, Фила­дель­фия быва­ет не толь­ко одна-един­ствен­ная, в‑пень-сли­ван­ская.

В одно рыло ехать не хоте­лось, так что ско­опе­ри­ро­ва­лись с кол­ле­гой — и совер­шен­но не зря.

Атмо­сфе­ра была про­сто потря­са­ю­щая: очень камер­ная, живая, чело­ве­че­ская. Блюз-кон­церт — это вам не рок-кон­церт, и уж точ­но не кон­церт клас­си­че­ской музы­ки, где пуб­ли­ка сидит с камен­ны­ми йоб­ла­ми и толь­ко по-зме­и­но­му шипит на тех, кто нару­ша­ет поря­док. Блюз — это совсем дру­гое. Это полёт души.

Когда гита­рист наре­за­ет соло, из зала не сто­ит чин­ная тиши­на людей, боя­щих­ся вспуг­нуть искус­ство, а летят совер­шен­но пра­виль­ные чело­ве­че­ские репли­ки:

— О‑о-о, вот это да!
— Давай ещё!
— Хоро­шо пошёл!

И кри­чат это не какие-нибудь толь­ко под­рост­ки в экс­та­зе, а вооб­ще все под­ряд: дядь­ки, тёть­ки, дед­ки, баб­ки — люди всех воз­рас­тов, цве­тов кожи, и раз­но­вид­но­стей. Очень тёп­лая, очень живая пуб­ли­ка.

И ведь это был не какой-нибудь мест­ный ансамбль при сель­ском ДК, а вполне себе музы­кант миро­вой вели­чи­ны — Кри­стон «Кинг­фиш» Ингрем.

Кинг­фиш с баси­стом дают при­ку­рить:

Самый кру­той момент был, когда Кинг­фиш, по ста­рой блю­зо­вой тра­ди­ции, спу­стил­ся со сце­ны пря­мо в зал и играл бук­валь­но бок о бок со слу­ша­те­ля­ми. Не в пере­нос­ном смыс­ле, а почти на рас­сто­я­нии вытя­ну­той руки — дотро­нуть­ся мож­но. Вот это, конеч­но, был кайф. Очень мощ­ный момент.

В общем, вре­мя про­ве­ли отлич­но. Теперь будет что вспом­нить — и, думаю, на такой кон­церт надо обя­за­тель­но идти ещё.

А вот моя люби­мая вещь у Кинг­фи­ша — “Empty Promises”:

В‑общем, реко­мен­дую все­ми конеч­но­стя­ми!!